还不是说出告别的时候。
所以，我还在文字的围城里枯坐。
⻩昏仿佛约定的背景，我等待着夕光，第一千零一次的陷落。
最后一道门止于踉跄的脚步，只留一扇窗，我得以向天空递送目光。
一只青鸟早已被清晨的手掌放飞，凌空而去的那只⽩鸟不是我所捕捉的意象，那么余下的天空只剩下一个向着⻩昏移动的黑点了。
是的，这只属于⻩昏的黑鸟，像一首诗中被漏掉的逗点、音符，更像是一个人此生迟到的隐喻。它错过了清晨的门楣，正午的⾼枝，而⻩昏正迫在眉睫。
现在，它的黑被我的目光所攫紧，它的黑先于暮⾊降临眼眶，它的黑划破灰⽩的夕光，多么耀眼的一个创口！
但是没有滴落下来的鲜⾎。即使有，你会相信一只黑鸟的內心同样洁⽩⾎
同样鲜红吗？你会把毕生收割的⻩昏向一只晚归的黑鸟敞幵最后的天幕吗？但是没有闪电的回应，雷霆只能阻于季节的雨途。
但是有滴落的啼鸣，像敲打窗棂的雨滴，有如另一种洞幵记忆的弾奏与独祷。
当羽翼被返回的视线所收拢，群峰被折回的
影所刻画。我等待暮⾊，最后一次替代⻩昏；等待黑鸟，最后一次陷落远山；等待黑夜，第一次为我唱响骊歌…
M.ｕＫUｘｓ.CC